— В таборе? У цыган что ли?
Против воли фантазия моментально нарисовала мне неведомую Феню, которая в цветных юбках и с бусами на шее, скакала по полю с песнями «ай-на-не».
— Жорик, ну, какие цыгане? У нас их тут и не бывает даже мимоходом. Полевой стан так называли. Люди работали в поле. Чтоб не возвращаться в село с техникой, или, к примеру, жил кто-то далековато, были такие дома. Ну, больше на хлев, конечно, похоже. Транспорт туда-сюда тогда не ходил. И вот имелся полевой стан. Там и механизаторская часть, и людская, так сказать. Жили, пока сезон. У нас в основном местные работали, поэтому Феня одна и обустроилась в таборе. Ну и вот… Время шло, дело к осени. Петр пока этих невест таскает, а сам украдкой с Феодосией встречается. Мать еще не оценила первую невестку. Требовалось ее проучить до конца. А тут еще такое дело вышло… Времена были в некотором роде серьезные. В общем, Петр, когда домой шел, положил горсть зерна в карман. Зачем? Тут уж сказать не могу. Не было такого, чтоб с голоду они пухли. А его проверили и нашли. Следили шибко. Это, чтоб ты понимал, уголовный срок. Не меньше десяти лет.
— В смысле? За горсть зерна? — Я в изумлении уставился на председателя. Может, путает что-то. Нет, я помню там, первые годы становления колхозов и все такое. Но блин… Десятка? Серьезно?
— Да, Жорик. За горсть зерна. Но опять же, не в этом суть. Петр успел Феню предупредить. Чтоб не ждала его. Сказал, живи дальше, устраивай судьбу. Ну, и забрали его в областной центр. А тут же еще один человек появился. Иван Пахомович. Вдовец. Остался сын при нем. Подростком уже был пацан. Вот Феодосия то Ивану сильно приглянулась. Он и так, и так крутился рядом. Но та ни в какую. Петьку ведь ждала. А уж когда Петра забрали, Иван, грубо говоря, воспользовался ситуацией. Пришел к Фене и говорит. Так мол, и так, у меня сын, хозяйство, нужны женские руки. Не хочешь замуж идти, так хоть давай в помощницы. Содержать буду, платить что-то за работу. И еще … У Ивана брат работал как раз в городе, куда Петьку увезли. С органами связано там было. Или с управой… Сейчас точно не скажу. Вот Иван пообещал посодействовать в ситуации с Петром. Да и лето уже заканчивалось. В полевом стане зиму не проживешь. Условий для этого нет. В общем, Феня согласилась. Пошла в работники. Сам понимаешь, она — баба молодая, Иван — мужик не из последних. В общем… Вышло у них дело, все-таки. И вот что интересно. С Петькой Феня жила, никак забеременеть не могла, а тут — раз, и все. Представляешь? Понесла.
— Ну, вот! Видите. Значит, не ее вина была. Значит, Петька этот ваш виноват, что детей не было.
— Может и так… — Председатель почесал затылок. — Только в деревне в данном случае вся вина всегда на бабе. Особенно тогда. Ты чего? Признать, будто мужик это…недееспособный? Да ни в жизнь! Ты дальше слушай. И вот представь, она забеременела, а тут Петр возвращается. Иван действительно его смог выручить. Да так выручить, что его еще и отпустили. Ну, и Петр прямой наводкой к Фене. Идём, мол, за тобой пришел. Та говорит, куда ж я теперь? На сносях. Так Петр был готов ее с ребенком забрать. Любил сильно. Но тут уж Феня уперлась. Ты говорит, как это представляешь? Все село знает, что от Ивана дите. Да меня, говорит, твоя мать вообще живьем закопает. Хотя свекровь то уже поспокойнее стала. Во-первых, на невесток нагляделась, которые ей поперек были, да и с Петькой вон какая ситуация вышла. Но Феодосия Петру все равно отказала. Петька и к Ивану ходил. В лицо ему говорил, мол, так и так, моя женщина, будь добр, верни. Все одно ее добиваться буду. Но нет. Феня так и осталась с Иваном. Ольга у них как раз и родилась. Потом, сам знаешь, война. Оля уже взрослая была. Иван в первые дни войны погиб. И сын его тоже. Старший. Тот самый, кого Феня воспитывала, как родного..
Председатель замолчал, разглядывая что-то вдали. Я тоже сидел тихо. Ясное дело, не просто так мне Николаич эту историю в лицах повествует. Он всегда если что-то говорит, то со смыслом.
— Я Олю сильно любил. Очень. Она вспыльчивая, как и отец. Ивана Пахомыча все село знало. Горячий мужик, страсть. Вот Ольга в него пошла. Но…знаешь, когда мы были вместе, рядом, я прям покой в душе чувствовал. И еще уверенность, что это мой человек. Именно с ней мне надо всю жизнь до последнего дня.
— А что ж бросили?
— Когда письмо это пришло… Не знаю… Сложно объяснить. Такое помутнение было. Казалось, свет немил. Наверное, я потому и с войны вернулся живой. Бежал в самую гущу. Как атака, так я — впереди. Не то, чтоб сильно хотел умереть…Просто… Ну, вот так. Сложно объяснить. А потом вдруг понял, что хочу все равно быть где-то рядом. Простить не могу, конечно. И не прощу. А вот рядом хочу быть. В одном селе. На одной улице. Уже в 1945 познакомился с Валентиной. Она шибко меня полюбила. Даже и не знаю, за что. Я подумал, раз с Олей мне не быть, так и пусть. Валентина очень хороший человек. А потом когда вернулся домой, когда вскрылось, что это ошибка получилась, что Митька не разобравшись, письмо накатал… Поздно уже было. Валентина моей женой стала. Ну, вот как ее бросишь? Нельзя так с человеком. Да и Ольга замуж вышла. Дочь у нее появилась. Как ломать то все? Снова. Но вот знаешь, что скажу. Почему я теть Феню вспомнил. Она всегда Ивана Пахомыча уважала. Всегда. Чтила его, как супруга. Он, конечно, человек сложный был. Когда война началась, уходил, обнял ее, просил дождаться. Сказал, вернётся, совсем иначе будет себя вести. Но…не вернулся. Так вот мы с Олей сначала скрывались. Иван Пахомыч нас бы прибил. А вот теть Феня знала. Случился у меня однажды с ней разговор. И вот она сказала мне тогда. Если любишь человека, надо быть с ним. Несмотря ни на что. Потому как, только один раз даёт тебе судьба твоего именно человека. Понимаешь? По-настоящему твоего. Вот она, теть Феня, неплохо жила. Хорошо даже. Но сказала тогда, будто не ее это жизнь. И дня не прошло, чтоб она Петра не вспоминала. Надо было придумать другой выход. Надо было научиться противостоять матери Петькиной. Надо было сообразить, как, но быть вместе. Потому что, если ты свой шанс упустишь, судьба его второй раз точно не даст. Не оценил подарок, значит, твой выбор. Не нужен, значит, он тебе… И вот я тебе знаешь, что скажу. Оля — мой человек. Валентине за все благодарен. Лучшей жены и не бывает. А вот… с Ольгой все равно не сравнить. Понимаешь? Не должен был я это письмо вот так на веру принимать. Надо было дождаться, приехать, поговорить, разобраться. А я…
Председатель махнул рукой.
— А я, как дурак, себя повел. И знаешь… Думаю, не спроста у нас с Валентиной детей не было. Своих, имею в виду. Это меня бог наказал. Точно тебе говорю. Именно меня. С Олей вон как вышло. И Валентина. Она ведь могла своего человека встретить. Быть по-настоящему счастливой. Со мной-то Валя все эти годы знала, тут, — Николай Николаич, стукнул себя кулаком в грудь, — Тут у меня не она. Тут у меня Ольга. Хотя, виду никогда не показывал. Но… как-то так, в общем. Ладно. Нашло что-то…
Председатель поднялся, потопал ногами по доскам мостика, стряхивая воду, одернул брюки и пошел на берег. Велосипед стоял рядом с дубом, там же валялась обувь Николаича.
— А Петр то что?! — Крикнул я ему вдогонку. Реально интересно, кстати.
— Петр…Да что Петр? Женился потом. В другое село уехал. И ведь уехал. Терпение кончилось. Плюнул, рукой махнул и бросил мать тут. Одну. Сестры каждая при семье были. Хотя, это вопреки всем законам человеческим и божьим. Не принято у нас так. Совсем не принято. А мать с ума сошла. Резко как-то. На самом деле. Опасной не была, но все шаталась по селу, как кого из детей увидит, к себе тащит. Мол, ужин готов, кушать надо. Если девка, так косы заплетать. И до самой смерти к теть Фене ходила. Представь себе. Просила, чтоб она ее хоронила. Сказала, никто лучше теть Фени не сделает. К дочерям отказывалась идти. Еду их отказывалась есть. Требовала, чтоб Феню позвали. Только она умеет правильно, как положено. И готовит вкусно только она. И в доме порядок навести только она умеет. Феня. Вот такая вот история вышла… Ладно. Правда, нашло что-то. Бывает. Иногда вот с посторонним человеком поговоришь, и вроде как легче. Все равно у меня Наташка есть зато. Смысл жизни моей. Но… Если бы можно было вернуть время назад, я бы иначе поступил. Совсем по-другому. Жаль, что невозможно это.